[ mesquintodenosécuandopartedos]


[ pero por qué, por qué tengo que romper las cosas que toco, las cosas que quiero, que quise, porqué tantas hojas escritas para ti, esa tinta, algo tiene que significar, no puede ser que todo sea para nada, no puedo creer que tanta sangre y tanta pena y ese mar que me mira y se burla de mi y tantas noches sin dormir para nada, y es en estos momentos en los que mi existencia y la tuya y la de el y ella y todos chocan contra la pared porque yo estoy, y me duele, y no sé, y tantas lunas que pasan y se esconden y sigo recordando, me quedé atrás de mi misma, me quedé atrás en ese mar y también más atrás aún, bajo ese árbol, y mil veces más atras, no estoy acá sino repartida entre todas las cosas que ya no soy pero que fui, viendo una y otra vez como se rompen los vasos, como se me caen los libros, como llueve y siempre llueve porque ya llovió y nunca podré evitar que entre toda esa agua, que mi habitación azul se inunde incontables veces, que los libros, nunca puedo salvarlos, apenas un poco después, pero están siempre más húmedos y tristes. debería dejar, de una vez por todas, escrbí mi liberación bajo la lluvia como se supone que debía ser y sigo aquí, nada de perdonar, nada de aceptación, nada de renuncias y respuestas porque no puedo, porque me comí el acta de mi libertad y volví a esto, a lo mismo, y aunque lo escriba(s) mil veces, aunque sepa que nunca más, que te fuiste, que me fui (o quizás me quedé o viceversa), yo siempre esperaré algo, supongo que será hasta que de una vez por todas me inunde por completo y la habitación y los libros y todo (principalmente yo) se vaya al carajo. ]